"Rien ne va plus"

Ca va pas.

C'est pas que j'y croyais. Mais c'est dur d'aller. Droit(e).

Toujours ce besoin_et pourtant pas cette envie_de fuir, par n'importe quel moyen, illégal, mortifère, ou permis. C'est pas écrit dans la loi, qu'on ne doit pas vomir ce dont on se nourrit.

Quelque chose me bouffe, et mange ma vie, qui ne vaut peut-être pas mieux que ce que j'y mets, et je ne sais pas quoi. Trois ans ou presque de psychothérapie ont bien aidé à y voir un peu plus clair dans ce jeu de moi et moi. Mais je m'épuise et me demande quand s'arrête la peur et quand il sera enfin fini ; je m'épuise encore plus quand je me dis que je ne le gagnerai pas. Restant persuadée que le sommeil infini provoqué par soi, ce n'est qu'une façon de s'effacer de la partie sans en être perdant.
Mourir n'est pas tricher. Et puis, on dit toujours : Je l'emporterai pas au paradis. C'est qu'on doit tout laisser, à la fin, non? A supposer qu'on ait le bon avio'n pour y aller.

Bizärre : je m'aperçois que ça non plus, j'y crois pas. L'amour apporte quelque chose d'immense autant qu'invisible, qui incite à rester à la table de joueurs, qu'ils trichent_on les ignore ou pas, quand on a la chance de pouvoir le donner.

Le recevoir, c'est autre chose, pour moi, c'est plus difficile : on ne m'a pas bien appris les règles avant. Je suis une mauvaise joueuse de la vie d'hésiter à coucher ses cartes.

Au Po'ker, le silence est de mise. Et les métaphores filées et pourries, un numéro de blüff assez merdique : vaudrey mieux que je me couche.

Une ämatrice, définitivement.