{ Jenga }

Il y a ces mots sur mon cœur, coincés dans la gorge. Amas qui m'écœure. Ils sont de trop, la machine s'est enclenchée, fumée noire, suie. Tout s'encrasse, la vermine s'installe. Et bizarrement, je n'ai pas les mots, ni la solution, pour extraire ta douleur. L'impuissance est sans doute une des pires tortures. On est là, on regarde, on sent, on ressent, on partage, on parle, on se tait, on fait un geste. Mais on enlève rien, car tout reste. Au fond on ne se sent rien, une si petite chose. Le silence, pour souffrir, mais tout cri à l'intérieur. Et je suis là assise en boule, recroquevillée, un état qui me va. Mais le cœur flanche, je cherche les moyens, les retourne, les empile, un Jenga dans le creux du corps, tu me bouscules et tout s'écroule. Sous le poids, je tombe, vulnérable autant que tu l'es. La chambre me semble immense, il fait froid.